Poeta desconhecido e deslumbrado, nasceu em Verride, perto da Figueira da Foz, em 1950. Publicou dois livos de poemas: o primeiro em Setembro de 1974 e o segundo em Junho de 1975. Numa entrevista feita por ele a ele ( "uma recriação do espaço transbordante da recusa mercantil do mediatismo") e publicado sob a forma de anúncio pago no Diário de Lisboa, em 1977, explicou as suas raízes literárias:
" Vivi muito tempo na ilusão de Yevtuschenko , li e e reli "Stantsya Zima", mas depois compreendi que o poeta é um soldado das massas, existe para as servir. Yevtuschenko cheira mal da boca".
Não deixa de ser notável que Rui Amália tenha tido acesso a Stantsya Zima, editado em 1956 na URSS. Provavelmente obteve um atradução farncesa. Seja como for, com Yevtuschenko caído em desgraça, Rui Amália também o deixa cair e dedica-se à celebração revolucionária. Os poemas publicados nesses anos quentes exibem a extrema lucidez do soldado do povo. Este verso, extraído de Afoguemos a reacção e escondamos as bóias ( 1975), é fabuloso:
Neste mar plúmbeo que é de todos,
da Figueira da Foz a Murmansk,
da Tocha a Luanda,
atemos chumbos aos pés dos piratas
que outrora enredavam os descalços
nos seus arrastos de procelárias.
Sabe-se pouco do percurso de Amália nos anos 80. Professor do ensino secundário, teve a vida dificultada pela incompreensão da burocracia ministerial. Dado a sintomas psicossómaticos, foi obrigado a interromper a docência por longos períodos. Tinha fases em que enormes borbulhas azuis lhe cobriam o corpo, ainda que os médicos recusassem testemunhar o fenómeno.
Nos anos 90 ia com frequência a Lisboa conviver com literatos. Ajudou Eduardo Prado Coelho a atravessar uma passadeira na rua do Salitre e punha-se à porta da casa de Maria Teresa Horta na esperança de beber inspiração. Um desagradável mal-entendido com uma amiga da escritora levou-o a tribunal, mas tudo ficou sanado porque Rui Amália passou a considerar o círculo lisboeta como "algo fechado" e recolheu a Verride.
Rui Amália morreu em Abril de 2006, mas escapou ao cliché do poeta desterrado e miserável. Em 1997, um cunhado arranjou-lhe emprego de porteiro no casino da Figueira. Recebia boas gorjetas que não gastava em gelados.
Gostei de conhecer. Diz lá qual é o dia da edição do Diário de Lisboa de 1977, para eu ir ver um dia destes à biblioteca. Não tem muito a ver, é só um pretexto, mas no outro dia, deu-me uma coisa e procurei pelos worst poets ever e worst poems, pensando que me iria divertir. Ora, pelo contrário, descobri que sou um gajo sensível e fiquei emocionado com este personagem:
ResponderEliminarhttp://en.wikipedia.org/wiki/William_McGonagall.
Desde aí, não parei de ler maus poemas. Há milhares de sites dedicados a isso e até concursos. De paises que levam a poesia a sério. Aqui, é como tu dizes da tradição do mar e das salsichas. Neste pais de poetas, não encontrei nenhuma referência a “Rui Amália” no google. Podia pelo menos Verride associá-lo a um código postal numa ruazinha com pelo menos um morador; não envergonhava ninguém. Aqui em Coimbra, o Carlos de Oliveira, e vá lá, tem o nome numa rua que sobrou e onde só se passa para ir dormir.
caramelo
Não existe nenhum Rui Amália...
EliminarExiste, existe. Aquele poema está feito com tanta arte que eu acho que tu já os escreves secretamente há muito tempo com o nome de "Rui Amália", para a gaveta. Um vogal da junta de Verride já aqui veio e já propôs que dessem o teu nome lá a uma rua.
ResponderEliminarcaramelo
ehehhe credo...
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